Il prend naissance au fin fond du ventre.
D'une douleur sourde mais vive.
D'un déchirement profond qui serpente le long des sillons et charrie la peine.
Pas à pas il irradie, en chemin il se déploit.
Et il s'enrichit des plaies qu'il s'amuse à lécher.
Tourbillonne, vrille, gonfle, remplit les poumons, ne cherche qu'à sortir.
Gorge déployée, bouche grande ouverte, puissant, le cri, cri de douleur est expulsé.
Il lave tout sur son passage, soulage,
l'espace d'un instant.
Des mots aussi puissants qu'un cri...pour ne pas étouffer
RépondreSupprimerPurée !
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